Catégorie : Calepin

Quand on commence à voir le bout du tunnel après un grave problème de santé, assez grave pour que beaucoup ne s’en sortent pas indemnes et qu’au milieu on n’ait eu aucune idée de ce que nous réservait notre nouvel avenir, pour ne pas dire le restant de notre vie, ni même si on allait… Lire la suite Réveil

29 mars Couru pendant une heure dans le brouillard le long des sous-bois près de chez moi. Quelques incursions sur des terrains broussailleux, où j’ai tapé des flaques d’eau, de la terre mouillée, des bouts de gravelle et brisé de minces feuilles de glace. Vu passer à travers le brouillard, lentes et silencieuses, cinq ou… Lire la suite Journal du printemps 2020

C’est un trait curieux de la nouvelle que de ne pouvoir se lire qu’à raison de quelques-unes à la fois, alors qu’on peut enfiler romans et poèmes jour après jour, sans se lasser. Avec les nouvelles, on a vite l’impression que les histoires tournent à vide. Pas dans certains cas exceptionnels comme Tchekhov, sans doute… Lire la suite Roman, nouvelle et poème

Février 2020 À la sortie de l’aéroport, il n’y a pas beaucoup d’exotisme, à part les palmiers. Les premières Martiniquaises que l’on croise sont grandes, maquillées, pressées, style professionnelles, et plutôt pâles. Elles font très métropole. Elles ne vivent pas dans le même monde que les dames vêtues de madras qui nous prépareront quelques jours… Lire la suite Fonds-Saint-Denis, Martinique

Jérusalem, mai 2018 Le mur des Lamentations nous est familier depuis longtemps, mais quand sa masse de pierres surgit devant nos yeux au bout d’un dédale de ruelles, on est saisi par le bourdonnement des prières qui montent tout le long de la paroi – au lieu de tomber comme celles que déversent les haut-parleurs… Lire la suite Visiter Israël avec Grossman, Flaubert, Shalev et Mohammed

À propos des six chroniques de Pierre Foglia que la Presse reproduit en guise d'adieu à sa version papier. Ce que les prétendants au trône n’ont pas crève les yeux : cette façon de bondir dans une direction inattendue, cette souplesse de félin. Ramener son originalité à une affaire de style, c’est encore le vanter,… Lire la suite Pierre Foglia

Dans un numéro de la revue L’Inconvénient, cette remarque d’Ugo Gilbert Tremblay : « l’affaiblissement de la richesse lexicale et de la structuration logico-syntaxique découlant d’une anglicisation enthousiaste ... laisse songeur quant à la composition d’une élite francophone, dont l’indigence est déjà peu enviable ». Les débats sur cette question tournent presque toujours autour du… Lire la suite Les mots et les phrases

Portrait caustique, mais vraiment pas subtil. Dans son journal, en 1917, voyageant en Suisse alémanique : « Étrange : ce que l’on considère de loin comme la liberté, en Suisse, a un tout autre aspect quand on est sur place. Ils sont pour ainsi dire perchés sur la pointe d’un clocher, isolés, détachés, en quelque… Lire la suite Zweig chez les Suisses

Tchekhov a écrit 650 nouvelles, une douzaine de pièces de théâtre, 5 000 lettres, des chroniques, ouvert des écoles, des bibliothèques, des dispensaires et organisé des soins pour lutter contre la famine et le choléra. Puis il est mort à 44 ans.

Le marquis Anthony de Portago, courtier, fils d'un célèbre pilote de course espagnol, dans une entrevue avec le photographe F. Scavullo il y a une quarantaine d'années : – Do you have any political ideas? – I believe in a dictatorship. I definitely think a lot of people should be told what to do because… Lire la suite De la dictature

Parole de sage ? ou au-delà de la sagesse ? Imre Kertész : « J'essaie de lire des livres sages, mais ils m'énervent toujours davantage. La sagesse fait apparaître la vie pour ainsi dire comme une coutume, bien qu'on ne puisse s'accoutumer à la vie et que ce soit justement là que réside tout son… Lire la suite Sage et anxieux

Je lis une plaquette de roman dont je ne retiens même pas le nom de l’auteur. Fausse profondeur. Style plat. Aucune originalité. Sentimentalisme suffocant. Sur chaque page, on entend vibrer en sourdine une pensée ronflante. Plusieurs prix littéraires. Une fois fini, je balance le livre dans le bac de recyclage. Vingt-cinq dollars pour donner une… Lire la suite Pluie

On prend un autobus vers le Upper West Side, et on descend à la 96e Rue. En marchant sur la 95e vers l’ouest, près de l'av. Amsterdam on tombe sur une granny du mouvement Grannies for Peace, avec qui nous nous mettons à bavarder pendant une vingtaine de minutes. Elle est en train de nettoyer… Lire la suite Trois New-Yorkais

Les coiffures ont beaucoup évolué au fil des décennies. Les anciens édifices que les gens portaient avec fierté ont graduellement été remplacés par des terrains vagues, après des opérations de balayage de toutes sortes. Mais depuis quelque temps, en se promenant dans les rues, on voit bien que les travaux ont recommencé. Rasages d'arpenteurs-géomètres. Palissades… Lire la suite Coiffures

Deux longs silences. Le premier sur douze années, 18 à 30 ans. L’autre dix-huit années, 50 à 68 ans. Périodes de repos ? ♠

Cette vieille histoire qu'il m'a racontée de vive voix il y a une dizaine d'années me revient. Il arrive au Canada dans les années soixante-dix, presque sans argent, avec sa femme et leurs deux enfants. Ils venaient de Nouvelle-Zélande, où il avait vécu avec sa mère depuis l’âge de quatre ans. À cet âge-là, ils avaient… Lire la suite Prêt

Un voleur hier soir dans la librairie. Un type dans la trentaine, qui faisait un peu peur – visage ravagé, peau abîmée, yeux tuméfiés, et le blouson sale. J’étais à deux pas de lui quand il a glissé dans son blouson dézippé un livre dont le titre était quelque chose comme Le Miroir aux Assassins. Il… Lire la suite Le voleur